Bebedor de ajenjo - Mauricio Bacarisse
Hace 12 años
martes, noviembre 28, 2006
jueves, junio 30, 2005
viernes, febrero 11, 2005
NUEVO DOMINIO = NUEVA PÁGINA
Estimados amigos:
En primer lugar agradeceros vuestras visitas y vuestras lecturas. Ha sido un placer.
En segundo lugar deciros que esto no es una despedida, sino solamente un traslado. Tenemos un nuevo dominio y, por tanto, una nueva página web: Poética Digital.
Por último quiero anunciaros que próximamente vamos a empezar a publicar una Colección de Poesía con la Editorial La Tarde Libros.
En primer lugar agradeceros vuestras visitas y vuestras lecturas. Ha sido un placer.
En segundo lugar deciros que esto no es una despedida, sino solamente un traslado. Tenemos un nuevo dominio y, por tanto, una nueva página web: Poética Digital.
Por último quiero anunciaros que próximamente vamos a empezar a publicar una Colección de Poesía con la Editorial La Tarde Libros.
Os esperamos en nuestro nuevo sitio.
miércoles, enero 05, 2005
POEMAS DEL AMOR ÚLTIMO (I I)
Bueno, un nuevo año que comienza y en el que confio editar mi libro... De momento aquí va la segunda entrega del mismo (Ya sólo queda una más). Espero vuestros comentarios...
VIII
ERAN los tiempos de los días grises y las noches oscuras,
cuando el mar desbocado me arrastraba de alla para aca
en la interminable confusión de las cosas, las horas y las gentes.
Y me zarandeaba el mundo...
Recale en tu puerto y me acogieron tus brazos amables,
me serenó tu cuerpo ardiente y profundo, incansable.
Fueron los días azules y las noches celestes de tu lumbre.
Y me perdí en tus senos...
Ahora son las islas negras y los mares confusos
donde naufraga mi alma en la soledad reencontrada,
en las viejas nostalgias, en este renovado abandono.
Y avanzaré en penumbra...
cuando el mar desbocado me arrastraba de alla para aca
en la interminable confusión de las cosas, las horas y las gentes.
Y me zarandeaba el mundo...
Recale en tu puerto y me acogieron tus brazos amables,
me serenó tu cuerpo ardiente y profundo, incansable.
Fueron los días azules y las noches celestes de tu lumbre.
Y me perdí en tus senos...
Ahora son las islas negras y los mares confusos
donde naufraga mi alma en la soledad reencontrada,
en las viejas nostalgias, en este renovado abandono.
Y avanzaré en penumbra...
IX
SURGE tu recuerdo de la noche en que estoy
y a veces es dulce y a veces amargo
como el olor del mango en las calles de Asunción
o el sabor de las naranjas salvajes de la Alhambra.
Aparece tu imagen en las sombras que piso
y a veces es suave y a veces es dura
cuando las risas invaden las calles en fiesta
o las voces retumban las paredes dormidas.
Revive tu deseo en los cuerpos que cruzo
y a veces es tierno y a veces cruel
donde los vientos atacan el mar al final de la tierra
o la lluvia deshace las rocas que arrastran las olas.
X
LA luna llena la noche con resplandores de agua.
El cielo nocturno es claro y profundo y desierto.
La ciudad grita con sus sonidos feroces y urbanos.
La soledad me comprime el pecho hasta la asfixia.
La gente principia el otoño con renovada pasión.
Las terrazas aún florecen en las calles cálidas.
Las estrellas guiñan a lo lejos sus ojos de luz.
El llanto se me viene a la garganta incontenible.
Dónde tus risas, dónde tus besos, dónde tu despertar.
XI
Ya no gritaran tus labios un te quiero
si hasta me niegan tu boca en el encuentro.
Ya no vibrará tu cuerpo con mis manos
como en los días felices cuando éramos uno.
Ya no sentiré tus caricias en mi pecho
ni beberá mi boca las aguas de tu entraña.
Ya no habrá amor junto a la chimenea
desnudos nuestros cuerpos y nuestros corazones.
XII
No creo en Jesús de Nazaret,
ateo increyente,
que trajo la paz a los hombres de buena voluntad.
Ni en Miljain Bakunin,
libertario pacifista,
que llevó un mundo nuevo a nuestros corazones.
Ni tan siquiera en Sigmund Freud,
escéptico agnóstico,
que puso orden en nuestros sueños desbocados.
Tampoco te creí,
ingenuo enamorado,
cuando me dijiste que no me ibas a querer siempre.
Ni cuando me juraste,
halagado agradecido,
que hacía los mejores huevos fritos del mundo.
Creo en pocas cosas,
inconformista escarmentado,
y una de ellas fue en tu amor pregonado.
Y en que no ibas a hacer,
estúpido confiado,
lo que decías que nunca harías y si que hiciste.
En que creer o no creer,
indeciso dubitativo,
acaso en la sonrisa cierta de mis dos niñas.
Tal vez en tu amistad,
esperanzado atrevido,
y nunca más en el amor de una mujer.
XIII
AMARGA angustia de abandonos absurdos
Bondadosa belleza
Cabalgar confuso de caprichosos caballos
Diletantes desnudos
Evanescente efervescencia de entusiasmos evitados
Feroces furias
Gritos gozosos golpeando el golpón
Habitables heridas
Insinuantes iconografías de ideales imágenes
Jubilosas jornadas
Karma kinestésica de Kami kaótica
Lánguidas luces
Mágica maravilla de manos de mujer
Náufrago nemoroso
Ñapindá o ñongue o ñorbo o ñangaripe
Opaca oscuridad
Perdido paraíso de paredes pequeñas
Quejumbrosa querencia
Rumores de ríos de rabia y rapiña
Suaves susurros
Tristes y torpes tonterías terminadas
Umbrosa urbe
Veraces visiones de verdes vientos
Xana xilográfica
Yaciente yerba yuxtapuesta ya
Zigzagueante zozobra
XIV
Y yo que fui:
una gota en tu río,
una luz en tu día,
una sombra en tu noche,
una brisa en tu viento.
Y yo que fui:
un suma y sigue,
un no va más,
un vaya usted a saber,
un no sabe no contesta.
Y yo que fui:
apenas un placer fugaz
acaso una vana alegría
quizás un tonto enamorado
tal vez una amable compañía.
Y yo que fui:
¿amor?
¿amante?
¿amado?
¿amigo?
SURGE tu recuerdo de la noche en que estoy
y a veces es dulce y a veces amargo
como el olor del mango en las calles de Asunción
o el sabor de las naranjas salvajes de la Alhambra.
Aparece tu imagen en las sombras que piso
y a veces es suave y a veces es dura
cuando las risas invaden las calles en fiesta
o las voces retumban las paredes dormidas.
Revive tu deseo en los cuerpos que cruzo
y a veces es tierno y a veces cruel
donde los vientos atacan el mar al final de la tierra
o la lluvia deshace las rocas que arrastran las olas.
X
LA luna llena la noche con resplandores de agua.
El cielo nocturno es claro y profundo y desierto.
La ciudad grita con sus sonidos feroces y urbanos.
La soledad me comprime el pecho hasta la asfixia.
La gente principia el otoño con renovada pasión.
Las terrazas aún florecen en las calles cálidas.
Las estrellas guiñan a lo lejos sus ojos de luz.
El llanto se me viene a la garganta incontenible.
Dónde tus risas, dónde tus besos, dónde tu despertar.
XI
Ya no gritaran tus labios un te quiero
si hasta me niegan tu boca en el encuentro.
Ya no vibrará tu cuerpo con mis manos
como en los días felices cuando éramos uno.
Ya no sentiré tus caricias en mi pecho
ni beberá mi boca las aguas de tu entraña.
Ya no habrá amor junto a la chimenea
desnudos nuestros cuerpos y nuestros corazones.
XII
No creo en Jesús de Nazaret,
ateo increyente,
que trajo la paz a los hombres de buena voluntad.
Ni en Miljain Bakunin,
libertario pacifista,
que llevó un mundo nuevo a nuestros corazones.
Ni tan siquiera en Sigmund Freud,
escéptico agnóstico,
que puso orden en nuestros sueños desbocados.
Tampoco te creí,
ingenuo enamorado,
cuando me dijiste que no me ibas a querer siempre.
Ni cuando me juraste,
halagado agradecido,
que hacía los mejores huevos fritos del mundo.
Creo en pocas cosas,
inconformista escarmentado,
y una de ellas fue en tu amor pregonado.
Y en que no ibas a hacer,
estúpido confiado,
lo que decías que nunca harías y si que hiciste.
En que creer o no creer,
indeciso dubitativo,
acaso en la sonrisa cierta de mis dos niñas.
Tal vez en tu amistad,
esperanzado atrevido,
y nunca más en el amor de una mujer.
XIII
AMARGA angustia de abandonos absurdos
Bondadosa belleza
Cabalgar confuso de caprichosos caballos
Diletantes desnudos
Evanescente efervescencia de entusiasmos evitados
Feroces furias
Gritos gozosos golpeando el golpón
Habitables heridas
Insinuantes iconografías de ideales imágenes
Jubilosas jornadas
Karma kinestésica de Kami kaótica
Lánguidas luces
Mágica maravilla de manos de mujer
Náufrago nemoroso
Ñapindá o ñongue o ñorbo o ñangaripe
Opaca oscuridad
Perdido paraíso de paredes pequeñas
Quejumbrosa querencia
Rumores de ríos de rabia y rapiña
Suaves susurros
Tristes y torpes tonterías terminadas
Umbrosa urbe
Veraces visiones de verdes vientos
Xana xilográfica
Yaciente yerba yuxtapuesta ya
Zigzagueante zozobra
XIV
Y yo que fui:
una gota en tu río,
una luz en tu día,
una sombra en tu noche,
una brisa en tu viento.
Y yo que fui:
un suma y sigue,
un no va más,
un vaya usted a saber,
un no sabe no contesta.
Y yo que fui:
apenas un placer fugaz
acaso una vana alegría
quizás un tonto enamorado
tal vez una amable compañía.
Y yo que fui:
¿amor?
¿amante?
¿amado?
¿amigo?
viernes, noviembre 26, 2004
POEMAS DEL AMOR ÚLTIMO (I)
Entre septiembre de 2003 y abril de 2004, escribí 21 poemas de amor y desamor que he agrupado para su publicación bajo el título de "Poemas del Amor Último". Estoy preparando la edición del libro. Os avisaré cuando esté en la calle. Mientras tanto lo iré colgando aquí en tres entregas. Espero vuestros comentarios. A continuación sigue la primera entrega.
I
REGRESAN los recuerdos de las cosas olvidadas
amenazando mi corazón y mi boca
que manifiestan claros deseos de alaridos
pero mi cerebro confuso los reprime.
La soledad me va llenando de tristeza
y juego a entretenerme con poemas nocturnos
mientras espero un nuevo amargo día
que abrasara mi cuerpo hasta horadarme.
La luna recopila su espacio de luces
troceando el cielo cual afilado cuchillo
como me desgarra la entraña el abandono
cuando tu mirada y tus manos me apartan.
El sonido silencioso de la madrugada
repite tu nombre contra las paredes
y chillan en mi alma las rojas heridas
del amor que se ha ido con tu cuerpo.
Se avecina un otoño cargado de nostalgias
que cambiaran en hielos este invierno
y en espinas en la lejana y tibia primavera
mensajera del próximo verano naufrago sin tí.
II
SE me enredan insidiosas las desganas
en estos días raros que se van callados
sin apenas dejarme constancia de su huella.
Como si de un teatro absurdo se tratara
pasan personajes y retablos por mi vida sola
sin que sufra el deterioro del recuerdo.
Me conmueven tristezas antiguas regresadas
y mientras retrocedo en cada lado
miro hacia delante y sólo veo pasado.
No oigo los gritos que salen de mi boca
ni siento el placer de tus cálidas noches
solo en esta algarabía de silencios.
III
SOBRE el deseo y las cicatrices apenas puedo hablar,
como contar lo íntimo, lo absolutamente personal.
Sólo recordar aquello que traspasa la razón
y me llena de congoja el corazón...
Y el viento, el viento girando en tu pelo oscuro.
Oscuro y largo...
Y el fuego, el fuego bailando en tus ojos pardos.
Pardos y profundos...
Y el agua, el agua rebosando en tu cuerpo claro.
Claro y cálido...
Y la tierra, la tierra atenazando mi vida gris.
Gris y sola...
IV
SE me llena la razón de amores perdidos
y me nacen a destiempo mil preguntas
que sólo tú hubieras podido responder
y yo no sé.
Se me vacía el sueño con deseos encontrados
y me matan a intervalos mil locuras
que tú sólo hubieras podido comprender
y yo no sé.
Y yo no sé por qué aún estoy viviendo
ni sé por qué voy a vivir
ni sé por qué llegue a vivir
sin tí, desde tí, hasta tí.
V
MURMURAN tu nombre las hojas secas de mis caminos
y veo tu cuerpo en los albores de mis mañanas.
La sombra de mi deseo se esconde de madrugada
y rien con tu voz los gatos por las esquinas.
Hasta el silencio se llena de tus ecos olvidados
y se refleja tu imagen en los espejos del agua.
El viento de la noche revuelve mis tristezas antiguas
y se pueblan mis sueños de mujeres con tu rostro.
Hembra de luz y cristal, perdida en el Norte,
¿que brújula podrá guiar mi destino?
VI
SOLO en el centro de este gentio confuso
Olvidado entre tantos recuerdos llorados
Confinado en el rincón del abandono nuevo
Observador envidioso de la alegría vuestra
Recluso penante del deseo infinito acabado
Renegado de los amores pasados perdidos
Oscuro futuro con mi soledad recobrada
VII
¿SABES, mujer de cristal, lo que nos vamos a perder?
El sol clareando el mar en las playas de Grecia.
La luna de abril reflejando en el Sena callado.
La brisa del Caribe sobre la arena clara y suave.
El fuego del cielo en Castilla cuando muere la tarde.
El lento murmullo del Nilo camino de Assuán.
La dulce sonrisa del niño que pide un dinar.
La rugiente oleada del mar en Costa da Morte.
El aroma sabroso del ron en la Cuba profunda.
La evanescente mirada del cachorro del rey de la selva.
La amable palidez de las gentes alegres de China.
El sueño tranquilo de las noches de verano enredados.
¿Sabes, mujer de cristal, ya nada va a ser igual?
No veremos juntos el sol de medianoche en el frío del Norte.
No oiremos juntos el languido violín en el otoño triste.
No tocaremos juntos nuestros cuerpos ardientes de placer.
No oleremos juntos el olor embriagador de las selvas del Sur.
No gustaremos juntos las delicias del mar en el verano alegre.
¿Sabes, mujer de cristal, que aún te voy a querer?
jueves, noviembre 25, 2004
PABLO NERUDA: JARDÍN DE INVIERNO
Hoy quiero hablaros de Pablo Neruda, mi poeta preferido desde hace 30 años, y mira que yo leo poesía. Voy a hacerlo desde el recuerdo así que no citaré muchas fechas para no equivocarme.
Pablo Neruda no nació con este nombre, pero si que murió con él. Me explico, en 1904 nació en Parral (Chile) Neftalí Ricardo Reyes Vasoalto que empezó a escribir muy temprano (publicó "Crepusculario" con sólo 17 años) con diversos seudónimos y desde 1920 escogió el de Pablo Neruda. Pero en 1946 el registro Civil de Santiago de Chile admitió el cambio de nombre y desde entonces fue legal y verdaderamente Pablo Neruda. A los 19 años escribió el libro de poemas que más se vende en el mundo y que más se ha traducido y leido. "20 Poemas de Amor y 1 Canción desesperada" (Puedo escribir los versos más tristes esta noche...Te recuerdo como erasen el último otoño...Me gustas cuando callas porque estas como ausente...Es la hora de partir oh abandonado...)
En fin, fue consul de Chile por Birmania, España, México,.. Se afilió al Partido Comunista Chileno...Recibió el Premio Lenín y el Premio Nobel (creo yo que es el único)...Fue senador...Se tuvó que exiliar cruzando a caballo los Andes...Fue Candidato a la Presidencia Chilena (renunció a favor de Salvador Allende).
Murió, pienso que de pena y de verguenza, en septiembre de 1973 en Santiago de Chile pocos días después del golpe del despreciable general Augusto Pinochet.
Trás su muerte se publicaron unos cuantos poemarios póstumos a saber:
1. Incitación al Nixonicidio y Alabanza de la Revolución Chilena.
2. El mar y las campanas.
3. 2000.
4. Jardín de invierno.
5. El corazón amarillo.
6. Libro de las preguntas.
7. Elegía.
8. Defectos Escogidos.
También son póstumos los libros de prosa:
Confieso que he vivido, Para nacer he nacido, El río invisible y Cuadernos de Temuco.
Como podéis ver este librito es una obra póstuma y en él se pueden apreciar las últimas luchas del poeta entre la esperanza y la amargura, entre la vida y la muerte,...
Yo use un poema de este libro en mi segundo libro de poemas ("MEDIODÍA", Madrid, 1984) que empezaba: "Alguien preguntará más tarde..."
Los que más me gustan además de este son Gautama Cristo, Pájaro, Animal de luz, El Tiempo, Llama el Oceáno,...y como no, el que da nombre al poemario: Jardín de Invierno y que no me resisto a compartir con tod@s vosotr@s.
Pablo Neruda no nació con este nombre, pero si que murió con él. Me explico, en 1904 nació en Parral (Chile) Neftalí Ricardo Reyes Vasoalto que empezó a escribir muy temprano (publicó "Crepusculario" con sólo 17 años) con diversos seudónimos y desde 1920 escogió el de Pablo Neruda. Pero en 1946 el registro Civil de Santiago de Chile admitió el cambio de nombre y desde entonces fue legal y verdaderamente Pablo Neruda. A los 19 años escribió el libro de poemas que más se vende en el mundo y que más se ha traducido y leido. "20 Poemas de Amor y 1 Canción desesperada" (Puedo escribir los versos más tristes esta noche...Te recuerdo como erasen el último otoño...Me gustas cuando callas porque estas como ausente...Es la hora de partir oh abandonado...)
En fin, fue consul de Chile por Birmania, España, México,.. Se afilió al Partido Comunista Chileno...Recibió el Premio Lenín y el Premio Nobel (creo yo que es el único)...Fue senador...Se tuvó que exiliar cruzando a caballo los Andes...Fue Candidato a la Presidencia Chilena (renunció a favor de Salvador Allende).
Murió, pienso que de pena y de verguenza, en septiembre de 1973 en Santiago de Chile pocos días después del golpe del despreciable general Augusto Pinochet.
Trás su muerte se publicaron unos cuantos poemarios póstumos a saber:
1. Incitación al Nixonicidio y Alabanza de la Revolución Chilena.
2. El mar y las campanas.
3. 2000.
4. Jardín de invierno.
5. El corazón amarillo.
6. Libro de las preguntas.
7. Elegía.
8. Defectos Escogidos.
También son póstumos los libros de prosa:
Confieso que he vivido, Para nacer he nacido, El río invisible y Cuadernos de Temuco.
Como podéis ver este librito es una obra póstuma y en él se pueden apreciar las últimas luchas del poeta entre la esperanza y la amargura, entre la vida y la muerte,...
Yo use un poema de este libro en mi segundo libro de poemas ("MEDIODÍA", Madrid, 1984) que empezaba: "Alguien preguntará más tarde..."
Los que más me gustan además de este son Gautama Cristo, Pájaro, Animal de luz, El Tiempo, Llama el Oceáno,...y como no, el que da nombre al poemario: Jardín de Invierno y que no me resisto a compartir con tod@s vosotr@s.
JARDÍN DE INVIERNO
Llega el invierno. Espléndido dictado
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.
Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.
Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.
Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.
Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis gerruinaciones.
me dan las lentas hojas
vestidas de silencio y amarillo.
Soy un libro de nieve,
una espaciosa mano, una pradera,
un círculo que espera,
pertenezco a la tierra y a su invierno.
Creció el rumor del mundo en el follaje,
ardió después el trigo constelado
por flores rojas como quemaduras,
luego llegó el otoño a establecer
la escritura del vino:
todo pasó, fue cielo pasajero
la copa del estío,
y se apagó la nube navegante.
Yo esperé en el balcón tan enlutado,
como ayer con las yedras de mi infancia,
que la tierra extendiera
sus alas en mi amor deshabitado.
Yo supe que la rosa caería
y el hueso del durazno transitorio
volvería a dormir y a germinar:
y me embriagué con la copa del aire
hasta que todo el mar se hizo nocturno
y el arrebol se convirtió en ceniza.
La tierra vive ahora
tranquilizando su interrogatorio,
extendida la piel de su silencio.
Yo vuelvo a ser ahora
el taciturno que llegó de lejos
envuelto en lluvia fría y en campanas:
debo a la muerte pura de la tierra
la voluntad de mis gerruinaciones.
La Editorial Losada lo publicó en 1974 (106 páginas). La Editorial Seix Barral en 1977 (95 páginas) También hay una edición cubana.
En fin, para pasar un buen, aunque corto, rato.
(Opinión publicada en CIAO el 29 de junio de 2004)
En fin, para pasar un buen, aunque corto, rato.
(Opinión publicada en CIAO el 29 de junio de 2004)
miércoles, noviembre 24, 2004
¿CÓMO VA ÉSTO?
¿Qué vamos a hacer en esta página?
Pues...
Vamos a hacer poesía.
Vamos a hablar de poesía.
Vamos a publicar poesía.
Vamos a difundir la poesía...
Desde esta página pretendemos crear una comunidad (virtual pero comunidad al fin y al cabo) unida por la poesía, para ello esperamos que participes con tus comentarios, con tus poemas, con tus críticas, con tus opiniones sobre poemas y/o poetas, con tu lectura de lo que se publique, ... En tres palabras: CON TU PARTICIPACIÓN.
En un momento próximo voy a colgar los poemas de mi próximo libro: "POEMAS DEL AMOR ÚLTIMO" para que podáis tener una primera visión antes de su publicación.
También queremos, antes de que acabe el año, colgar algo de Pablo Neruda en este 2004 en él que hubiera cumplido 100 años.
Y, por supuesto, si enviáis algún trabajo vuestro estaremos orgullosos de publicarlo.
También incluiremos algo de "Actualidad Poética": Premios, Novedades, Concursos, etc.
ESPERAMOS VUESTRA COLABORACIÓN
jueves, noviembre 18, 2004
POÉTICA DIGITAL
¿Por qué INTERNET va a acabar con la POESÍA?
Porque la POESÍA no es el medio, sino el contenido.
POR ELLO
Al contrario, somos muchos los que pensamos que Internet es una herramienta óptima para acercarnos más a la Poesía, porque desde el punzón y la tablilla de arcilla hasta el teclado y la pantalla de cristal, sin solución de continuidad, siempre ha estado con nosotros. En los días buenos y en los malos días, en el amor y en el desamor, en la tristeza y en las alegrías, en nuestra soledad y en nuestras compañías ...
Porque la POESÍA no es el medio, sino el contenido.
POR ELLO
- Si tienes inquietudes poéticas.
-
- Si te gusta leer o escribir.
-
- Si simplemente te apetece pasar un buen rato.
ÉSTA ES TU WEB
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